Es war eine lächerliche kleine Dekoration, die mein Mann im Sommer vor seinem Tod auf einem Flohmarkt gekauft hatte.
Er hatte es mir grinsend überreicht.
„Für den Garten, El. Jeder Garten braucht ein bisschen Unsinn.“
Zwei Tage nachdem es verschwunden war, entdeckte ich es neben Monicas Haustreppe.
Sie hatte es blau gestrichen.
Die abgebrochene Nase konnte ich noch erkennen.
Ich habe nichts gesagt.
Dann verschwand mein Rasenmäher aus der Garage.
Eine Woche später tauchte es wieder auf – mit leerem Tank, stumpfer Klinge und ohne Erklärung.
Ich habe wieder nichts gesagt.
Drei Kinder, sagte ich mir.
Sie ist beschäftigt.
Seid nachsichtig mit ihr.
Monica tat das Gleiche mit anderen Leuten.
Frank, der gegenüber wohnte, beschwerte sich einmal darüber, dass sie seine Leiter „ausgeliehen“ und vergessen hatte, sie zurückzugeben.
Damals lachte ich.
Das war Monica.
Sie hat sich erst etwas geliehen und dann gefragt.
Im Rückblick hätte ich verstehen müssen, dass Menschen selten aufhören, Grenzen zu überschreiten, wenn niemand sie dazu zwingt.
„Bewahre den Frieden, Eleanor“, murmelte ich.
Das hatte ich mir jahrelang eingeredet.
Dann sah ich mir die Rechnung noch einmal an.
Zweihundertsiebenundzwanzig Dollar.
Für eine Frau, die PBS schaute, einmal täglich Wasser im Wasserkocher aufkochte und die Klimaanlage kaum benutzte.
Irgendetwas verbrauchte Strom.
Und ich wollte herausfinden, was.
Eines Nachts konnte ich nicht schlafen.
