Ich hatte bereits festgestellt, dass Monica ein kompliziertes Verständnis davon hatte, wo ihre Besitztümer aufhörten und die der anderen begannen.
Mir war einfach nicht bewusst gewesen, wie weit verbreitet diese Einstellung war.
Sechs Monate zuvor verschwand mein Gartenzwerg.
Es war eine lächerliche kleine Dekoration, die mein Mann im Sommer vor seinem Tod auf einem Flohmarkt gekauft hatte.
Er hatte es mir grinsend überreicht.
„Für den Garten, El. Jeder Garten braucht ein bisschen Unsinn.“
Zwei Tage nachdem es verschwunden war, entdeckte ich es neben Monicas Haustreppe.
Sie hatte es blau lackiert.
Die abgebrochene Nase konnte ich noch erkennen.
Ich habe nichts gesagt.
Dann verschwand mein Rasenmäher aus der Garage.
Eine spätere Woche taucht es wieder auf – mit leerem Tank, stumpfer Klinge und ohne Erklärung.
Ich habe wieder nichts gesagt.
Drei Kinder, sagte ich mir.
Sie ist beschäftigt.
Seid nachsichtig mit ihr.
Monica tat das Gleiche mit anderen Leuten.
Frank, der gegenüber wohnte, beschwerte sich einmal darüber, dass sie seine Leiter „ausgeliehen“ und vergessen hatte, sie zurückzugeben.
Damals lachte ich.
Das war Monica.
Sie haben sich erst einmal etwas geliehen und dann gefragt.
Im Rückblick hätte ich verstehen müssen, dass Menschen selten aufhören, Grenzen zu überschreiten, wenn niemand sie dazu zwingt.
„Bewahre den Frieden, Eleanor“, murmelte ich.
Das hatte ich mir jahrelang eingeredet.
Dann sah ich mir die Rechnung noch einmal an.
Zweihundertsiebenundzwanzig Dollar.
Für eine Frau, die PBS schaute, einmal täglich Wasser im Wasserkocher aufkochte und die Klimaanlage kaum benutzte.
Irgendetwas verbrauchte Strom.
Und ich wollte herausfinden, was.
Eines Nachts konnte ich nicht schlafen.
Selbst meine Tabletten halfen nicht.
Irgendwann um Mitternacht bemerkte ich ein leises Summen durch das offene Schlafzimmerfenster.
Es war die Kunst von Geräuschen, die man tagsüber nie hören würde.
Ich zog die Jalousien nebenseite.
Zuerst dachte ich, ich bilde mir das Gesehene nur ein.
Dann folgte mein Blick dem dicken schwarzen Kabel.
Monicas weißer Tesla war ungewöhnlich nah an unserer gemeinsamen Grundstücksgrenze geparkt.
Das Kabel verlief von ihrem Auto direkt zur Außensteckdose an meiner Garage.
Ich schlüpfte in meinen Bademantel und meine Hausschuhe und ging nach draußen.
Mein Herz hämmerte so heftig wie seit Monaten nicht mehr.
Monica lehnte lässig am Auto und scrollte auf ihrem Handy.
„Monica“, sagte ich. „Was genau tust du da?“
Sie blickte auf, ohne die geringste Spur von Verlegenheit.
„Ich lade mein Auto auf. Was soll der ganze Aufruhr?“
„Das Wichtigste ist, dass das Kabel in MEINEM Haus angeschlossen ist.“
Sie verdrehte die Augen und steckte das Handy in ihre Gesäßtasche.
„Eleanor, komm schon. Du wohnst allein. Wie viel Strom brauchst du denn schon?“
„Darum geht es nicht.“
„Das stimmt schon irgendwie“, sagte sie und winkte in Richtung meines Hauses. „Ich habe drei Kinder. Ich bin den ganzen Tag unterwegs. Sie sind Rentner. Sie sitzen einfach nur drinnen.“
Mir stieg ein heißes Gefühl in den Nacken.
„Meine Stromrechnung hat sich letzten Monat verdoppelt, Monica. Verdoppelt. Wegen DIESEM.“
