Abschied von einer geliebten Großmutter an, sondern eher wie eine weitere Bühne für die Performance meiner Mutter.
Ein kalter Nieselregen fiel über den Friedhof und machte den Boden weich und matschig. Ich stand hinten unter einem schlichten schwarzen Regenschirm und trug einen alten Wollmantel, den ich vor Jahren gekauft hatte. Von dort aus beobachtete ich meine Mutter Linda, die in der ersten Reihe saß, in einem schwarzen Pelzmantel, der wahrscheinlich mehr gekostet hatte als mein erstes Auto. Sie tupfte sich die Augen, in denen keine Tränen waren, und warf verstohlene Blicke zur Seite, um sicherzugehen, dass die wichtigen Leute der Stadt ihre Trauer bemerkten.
Mein Vater, Robert, stand genervt neben ihr. Alle paar Minuten warf er einen Blick auf seine Uhr, wahrscheinlich zählte er die Zeit bis zum Empfang und der offenen Bar herunter. Für sie war Nana Rose zu Lebzeiten eine Last gewesen, nun, da sie nicht mehr da war, eine Chance. Sie hatten sie seit drei Jahren nicht mehr im Pflegeheim besucht und immer „berufliche Verpflichtungen“ oder „emotionale Belastung“ als Ausrede benutzt.
Aber ich habe sie vermisst.
Der Schmerz lastete schwer auf meiner Brust. Ich vermisste unsere Schachpartien am Samstag in ihrem Wintergarten. Ich vermisste ihren scharfen Humor, ihre Geschichten aus Kriegszeiten und wie sie meine Hand drückte, wann immer meine Eltern gemeine Bemerkungen über meine Entscheidungen machten.
