Zainab floh. Sie benutzte ihren Stock nicht; sie rannte instinktiv und unter Schmerzen und fand mit schmerzenden Füßen verzweifelt den Weg zurück zur Hütte. Stundenlang saß sie in der Dunkelheit, die kalte Erde kroch ihr in die Knochen.
Als Yusha zurückkehrte, fühlte sich die Luft anders an. Ihr Duft nach Holzrauch roch nun nach verbranntem Betrug.
„Zainab?“, fragte er, als er die Veränderung bemerkte. Er stellte ein kleines Päckchen auf den Tisch: vielleicht Brot oder etwas Käse. „Was ist passiert?“
„Warst du schon immer ein Bettler, Yusha?“, fragte sie. Ihre Stimme klang hohl, wie ein Schilfrohr, das im Wind raschelt.
Das darauf folgende Schweigen war lang und bedrückend, erfüllt von Dingen, die unausgesprochen blieben.
—Ich habe es dir schon einmal gesagt —, sagte er, seine Stimme ohne ihren poetischen Klang —. Nicht immer.
Meine Schwester hat mich heute gefunden. Sie sagte, du seist eine Lügnerin. Sie sagte, du versteckst dich. Dass du mich – meine Dunkelheit – benutzt, um dich selbst im Verborgenen zu halten. Sag mir die Wahrheit. Wer bist du? Und warum bist du in dieser Hütte mit einer Frau, die du im Auftrag entführen solltest?
Sie hörte, wie er sich bewegte. Nicht, dass er sich von ihr entfernte, sondern dass er näher kam. Sie kniete vor ihm nieder, ihre Knie schlugen dumpf auf den harten Boden. Sie nahm seine Hände in ihre. Sie zitterten.
„Ich war Arzt“, flüsterte er.
Zainab wich zurück, aber er hielt sie fest.
Vor Jahren gab es einen Ausbruch in der Stadt. Eine Fieberkrankheit. Ich war jung und überheblich. Ich dachte, ich könnte alle heilen. Ich habe mich bis zum Umfallen abgerackert. Ich habe einen Fehler gemacht, Zainab. Eine Fehlkalkulation mit einer Tinktur. Ich habe keinen Fremden getötet. Ich habe die Tochter des Provinzgouverneurs getötet. Ein Mädchen, nicht älter als du.
Zainab spürte, wie die Luft aus dem Raum entwich.
„Sie haben mir nicht nur meinen Titel aberkannt“, fuhr Yusha mit erstickter Stimme fort. „Sie haben mein Haus niedergebrannt. Sie haben mich für tot erklärt. Ich wurde zur Bettlerin, weil es der einzige Weg war, zu verschwinden. Ich ging in die Moschee, auf der Suche nach einem Weg, langsam zu sterben. Aber dann kam dein Vater. Er sprach von einer Tochter, die ‚nutzlos‘ sei. Eine Tochter, die ein ‚Fluch‘ sei.“
Er presste seine Hände gegen ihr Gesicht. Sie spürte die Feuchtigkeit seiner Tränen; nicht ihre eigenen, sondern seine.
Ich habe dich nicht wegen des Geldes mitgenommen, Zainab. Ich habe dich mitgenommen, weil ich, als er dich beschrieb, erkannte, dass wir gleich waren. Wir waren beide Geister. Ich dachte … ich dachte, wenn ich dich beschützen könnte, wenn ich dir die Welt mit meinen Worten zeigen könnte, könnte ich vielleicht meine Seele zurückbekommen. Aber dann habe ich mich in den Geist verliebt. Und das war nie Teil des Plans.
Zainab erstarrte. Der Verrat war da, ja – die Lüge über seine Identität –, aber er war in eine viel schmerzhaftere Wahrheit eingebettet. Er war nicht vom Schicksal zum Bettler geworden; er war es aus freier Wahl, ein Mann, der in einem selbstgewählten Fegefeuer lebte.
„Das Feuer“, flüsterte sie. „Aminah erwähnte ein Feuer.“
„Meine Vergangenheit brennt“, sagte er. „Von diesem Mann, Zainab, ist mir nichts mehr geblieben. Nur das Wissen um die Heilkunst. Ich habe nachts im Dorf heimlich die Kranken behandelt. Daher stammt das zusätzliche Kupfer. So habe ich letzte Woche deine Medizin gekauft.“
Zainab streckte die Hand aus, ihre Finger zitterten, und fuhr mit den Fingern über die Konturen seines Gesichts. Sie fand seinen Nasenrücken, die dunklen Ringe unter seinen Augen, die Tränen in seinen Augen. Er war nicht das Monster, das ihre Schwester beschrieben hatte. Er war ein Mann, der an seiner eigenen Menschlichkeit zerbrochen war und nun versuchte, sie mit ihrer wieder zu vereinen.
„Das hättest du mir sagen sollen“, sagte er.
„Ich hatte Angst, dass du mich, wenn du wüsstest, dass ich Arzt bin, bitten würdest, das Einzige zu heilen, was ich nicht heilen kann“, sagte er mit zitternder Stimme. „Ich kann dir nicht das Augenlicht zurückgeben, Zainab. Ich kann dir nur mein Leben geben.“
Die Spannung im Raum entlud sich. Zainab zog ihn an sich und vergrub ihr Gesicht in seiner Halsbeuge. Die Hütte war klein, die Wände dünn und die Außenwelt rau, doch inmitten des Sturms waren sie keine Geister mehr.
Jahre vergingen.
Die Geschichte vom „blinden Mädchen und dem Bettler“ wurde zu einer lokalen Legende, obwohl sich das Ende im Laufe der Zeit veränderte. Die Leute bemerkten, dass sich die kleine Hütte am Fluss gewandelt hatte. Nun war es ein Steinhaus, umgeben von einem so duftenden Garten, dass man ihn allein mit dem Geruchssinn erkunden konnte.
Sie erkannten, dass der „Bettler“ in Wirklichkeit ein Heiler war, dessen Hände Fieber besser lindern konnten als jeder teure Chirurg der Stadt. Und sie bemerkten, dass die blinde Frau mit einer Anmut ging, die es ihr ermöglichte, Dinge zu sehen, die anderen verborgen blieben.
An einem Herbstnachmittag hielt eine Kutsche vor dem Steinhaus. Malik, alt und von seiner eigenen Bitterkeit gezeichnet, stieg aus. Sein Schicksal hatte sich gewendet; seine anderen Töchter hatten Männer geheiratet, die ihn finanziell ausbeuteten, und sein Nachlass befand sich im Nachlassverfahren. Er war gekommen, um das wiederzufinden, was er aufgegeben hatte, in der Hoffnung, einen Ort zum Schlafen zu finden.
Er fand Zainab im Garten sitzend vor, wo sie mühelos einen Korb flocht.
„Zainab“, krächzte er und benutzte damit zum ersten Mal ihren Namen.
Er blieb stehen und neigte den Kopf in Richtung des Geräusches. Er stand nicht auf. Er lächelte nicht. Er lauschte einfach dem Geräusch seines unregelmäßigen Atems, dem Geräusch eines Mannes, der endlich den Wert dessen begriffen hatte, was er weggeworfen hatte.
„Der Bettler ist fort“, sagte er leise. „Und die blinde Frau ist tot.“
„Was meinst du damit?“, fragte Malik mit zitternder Stimme.
„Jetzt sind wir anders“, sagte sie und stand auf. Sie brauchte keinen Stock mehr. Mit fließender Selbstsicherheit bewegte sie sich zwischen den Lavendel- und Rosmarinreihen. „Wir haben uns eine Welt aus den Resten geschaffen, die ihr uns gegeben habt. Ihr habt uns nichts gegeben, und es hat sich als der fruchtbarste Boden erwiesen, den wir uns hätten wünschen können.“
Yusha erschien in der Tür, sein Haar an den Schläfen ergraut, sein Blick fest. Er sah weder wie ein Bettler noch wie ein in Ungnade gefallener Arzt aus. Er sah aus wie ein Mann, der sich zu Hause fühlte.
„Er kann im Schuppen bleiben“, sagte Zainab zu Yusha. Ihre Stimme klang frei von Bosheit, nur erfüllt von kaltem, klarem Mitgefühl. „Füttere ihn. Gib ihm eine Decke. Behandle ihn mit der Güte, die er uns nie entgegengebracht hat.“
Sie wandte sich dem Haus zu und ihre Hand fand mit unfehlbarer Präzision Yushas Hand.
Als sie ins Haus gingen und den gebrochenen alten Mann im Garten zurückließen, begann die Sonne unterzugehen. Für jeden anderen wäre es ein gewöhnlicher Lichtwechsel gewesen. Doch für Zainab war es das Gefühl einer kühlen Brise auf ihrer Wange, der Duft von Nachtkerzenblüten und das feste Gewicht der Hand, die ihre hielt.
Sie konnte das Licht nicht sehen, aber zum ersten Mal in ihrem Leben war sie nicht in Dunkelheit.
Das Steinhaus am Fluss war zu einem Zufluchtsort geworden, einem Ort, an dem der Duft von Lavendel in der Luft lag und das sanfte Rauschen des Gebirgsbachs einen gleichmäßigen, rhythmischen Puls vorgab. Doch für Yusha war dieser Frieden wie eine zerbrechliche Glasskulptur. Sie wusste, dass Geheimnisse dieser Tragweite – ein verstorbener Arzt, der als Dorfheiler wiederauferstanden war – nicht für immer verborgen bleiben würden.
Die Veränderung begann eines Nachts, als der Wind mit ungewöhnlicher und wilder Heftigkeit gegen die Fensterläden peitschte. Zainab saß am Kamin, und ihre feinen Ohren nahmen ein Geräusch wahr, das nicht zum Sturm gehörte: das rhythmische Klappern von Eisenrädern und das schwere, angestrengte Atmen von Pferden unter extremer Belastung.
„Da kommt jemand“, sagte sie, ihre Stimme durchdrang das Knistern des Feuers. Sie stand auf, und ihre Hand fand instinktiv den Griff des kleinen silbernen Messers, das sie zum Kräuterschneiden aufbewahrte – und für die Schatten, die sie noch immer am Rande ihres Lebens lauern spürte.
WEITERLESEN…>>
Die vollständige Anleitung für dieses Rezept finden Sie auf der nächsten Seite oder durch Klicken auf die Schaltfläche „Öffnen“ (>). Vergessen Sie nicht, es mit Ihren Freunden auf Facebook zu teilen.
