Warum hatte mein Mann mir nie von ihm erzählt? Der Flug war lang, unbequem und stiller, als ich es mir in einem vollen Flugzeug je hätte vorstellen können. Ich trug die ganze Reise über Schwarz. Der Schmerz lastete noch immer schwer auf meiner Brust.
Wie ein nasser Lappen. Als wir in San José landeten, umfing mich die Luft mit einer drückenden Hitze und Schwere, die mich zu ersticken drohte, und einen Moment lang überkam mich echte Angst.
Ich war allein.
Ich war zweiundsiebzig Jahre alt.
Ich hatte ein Ticket, dessen Bedeutung ich nicht verstand.
Und ein Foto mit einem Namen, der mir den Atem raubte.
Dann sah ich ihn.
Ein elegant gekleideter Mann in einem makellosen grauen Anzug.
Tadellos gekleidet stand er in der Nähe der Ankunftshalle und beobachtete mich, als hätte er lange auf mich gewartet.
Er wirkte nicht verwirrt.
Er wirkte nicht unsicher.
Er warf der Menge nicht einmal einen Blick zu.
Er ging direkt auf mich zu.
„Frau Teresa Morales?“, fragte er.
Ich nickte, obwohl mein Hals wie ausgetrocknet war.
„Mein Name ist Moisés Vargas“, sagte er. „Ich bin Anwältin. Ich habe auf Sie gewartet.
Nicht auf irgendjemanden. Er hat auf mich gewartet.“
Als ob all das schon lange begonnen hätte, bevor ich überhaupt wusste, dass ich darin verwickelt war.
Ich konnte während der Fahrt kaum sprechen. Er sprach.
Er sagte, er kenne Roberto sehr gut.
Er sagte, mein Mann habe alles geplant. Er sagte, meine Kinder hätten genau das bekommen, was ihnen zustand.
Und dann fügte er hinzu, er sei im Begriff zu verstehen, was jahrelang verborgen geblieben war.
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Du beobachtest sie, wie ihr Name auf dem Display aufleuchtet, Nebel über das Balkongeländer zieht und ein unbekannter Vogel rot zwischen den Bäumen aufblitzt.
Einen Moment lang zögerst du, aufzulegen. Doch dann sagt dir ein kalter, nun schärferer Instinkt: Nein. Lass sie zuerst sprechen. Lass die Gier die Oberhand gewinnen.
Antworte.
„Mama“, sagt sie zu schnell, zu leise, „warum hast du uns nicht gesagt, dass du gelandet bist?“
Diese Darbietung ist fast bewundernswert.
Du schweigst.
Sie fährt fort:
„Wir waren besorgt. Diego meinte, deine Stimme klänge vor dem Flug komisch, und wenn man bedenkt, was du seit dem Tod deines Vaters emotional durchgemacht hast, dachten wir …“ Sie hält inne und fasst sich wieder. „Wo genau seid ihr?“
Du blickst zu den Hügeln.
„Costa Rica“, antwortest du.
Diese Stille im Gespräch ist angenehm kurz und sehr aufschlussreich.
Dann sagt er: „Na klar. Aber wo?“
Im Hintergrund ist eine weitere Stimme zu hören. Elviras. Gedämpft, hoch, voller Nostalgie. Dann Diegos tiefere Stimme. Sie sind zusammen. Natürlich sind sie zusammen. Ihr Erbe muss ihnen wohl langsam Kopfschmerzen bereiten.
„Was brauchst du, Rebeca?“
Die Pause ist lang genug, dass ein Hauch von Aufrichtigkeit durchscheint. Fast.
„Es gibt Probleme“, sagt er. „Mit dem Erbe.“
